"De como é relativamente simples o arranjo de versos, rimas e algum ritmo com o intuito precípuo de não significar nada, ainda que sim"

Para porcos, no mato, pouco intento;
Para onças no campo, muitas antas;
No alto-mar que navegam as jamantas;
No quintal do roceiro, um jumento.

É preciso pisar as terras santas
E clamar os seus nomes contra o vento
E apostar no berreiro do rebento -
Transmutar colo, peito, fralda e mantas.

Nessa valsa demais indecorosa,
A arrogância, a altivez que ora a orna
Dá ensanchas a mui perversa sina:

O querer entronar-se, gloriosa,
A patética sanha da descorna
Do vacum que troveja e que malsina.

Pai

Por que caminhos corres, alma agreste
Ao fenecer da forma transitória,
Do que despontam fábula e estória,
No amalgamar da síntese celeste?

Em que paragem d'alma o que fizeste?
Em que recanto segues tua História?
Com que roupagem tece a trajetória,
Destino, plasmador sutil e inerte?

Há mais tensão nas cordas que ora ficam
No farfalhar das horas nebulosas,
No borbulhar do livro e fala tersos...

Oh, pai, a Deus as Musas te suplicam,
E sói que as minhas falas tenebrosas
Não tanjam mais rabiscos, cantos, versos!...

"Delírios aristotélicos"

Sentado, a olhar o mundo do meu banco
De estimação, na praça mais querida,
Meus olhos, de repente, eu estanco
A ver o espetáculo da vida...
As árvores e flores, tudo arranco
Co'a força aristotélica pulsante
De seu tratado sobre a Metafísica,
Que extrai do ergástulo do barro o guante
À mostra da pureza paradísica...

O psicobiofísico modelo
É a causa essencial de todo ente
A se mostrar ao mundo com tal zelo,
No lapidar do Ser pré-existente...
Eu vejo a planta, o animal, o gelo
E sei que esta "causa" mais confunde
Ao misturar a "forma" e o "Formador"
E o pensamento infante assim contunde
Causando do intelecto grande dor...

Volvendo à terra os olhos muito ávidos,
Percebo folhas chãs de xantofila.
Nas bordas, proliferam-se, impávidos,
Os decompositores, em sua fila,
Deixando, aos milhares, rincões grávidos...
A bioquímica dos nunca vistos
Dá conta das restantes causas primas
Guardando e ora fervendo nos seus cistos
O que a razão não diz em pobres rimas...

Formal, a causa-essência de outra causa,
A Material, que é feita em finitudes,
A Eficiente, dona de hausto e pausa,
A Causa cáusica das amplitudes
Que espera, Creadora, o ser concausa
De nós, os seres vivos, Causa-fim...
Já de Aristóteles, o ser flamívomo,
Não sinto a aura neste meu jardim
E o verbo cônscio, puro e ignívomo...

"Moça Suave dos Olhos Doces"

Na solidão daqueles que se apagam

E passam pelo mundo incognoscíveis,

Talvez houvesses visto, desprezíveis,

Os belos que os mais belos invejaram.

Não sei dos sonhos teus, imperecíveis,

Tampouco dos chacais que tos calaram,

Bastarda algaravia em que se inflaram

Tão cegos aos sentidos invisíveis...

No entanto, Moça, eu sei o que acalentas!
Doçura em olhos fala mais que verbos
E, vida adiante, eu sei por que persistes...

Pois, dia hão de ter fim tuas tormentas
E os frutos todos que colheste acerbos...
Oh, Moça! Olha p'ros meus olhos tristes!...

Procura...

Por oportuno digo-te, senhor, que a trilha é longa e seca. Não há árvores nem sombra. Toma. Leva água e alguns suprimentos. Deixa teu cavalo aqui. Ele não precisa encontrar o que tu procuras. Sofre o pó do caminho, mas não te ajoelhes ou serás vencido pela inércia. Não aguardes socorro. Não esperes recompensa...
O que encontrarás? Tudo. Ou nada. Ainda assim, anda. Caminhar em direção ao nada ou ao desconhecido é sempre um suicídio necessário. Mata-te, pois, e sairás vivo. Volta, se puderes...

Soneto

Mudam-se as moedas, mudam-se as verdades,
Mudam-se juros, regras da Poupança...
A Economia muda, sem confiança,
Fugindo sempre e mais das realidades.

O "Poderio" inventa novidades,
E enfeita o caos, vestido de bonança.
E o jogo interno e externo da balança
A encher os olhos, cheios de vontades...

E o povo a se enganar em todo canto,
Trabalha, samba e bebe, noite e dia,
Sem dar-se conta do cruel quebranto...

Berrando, na falácia da alegria,
Desperta, triste, envolto por seu pranto:
O bolso hoje "dói" mais do que "doía"...


Camões, desconsidere-me em nome da velha amizade!...

"Delirium tremens"

Há mais de mim em mim do que convinha,

Redemoinho a que, servil, me afeito,

Revolto mar que enfrento sem ter linha

Que me conduza, enfim, da terra ao leito.

Não é a dor qualquer que me sujeito.

Um canto obscuro troa pela rinha -

O eu que fui e o que ora sou, num preito

À luta sem senhor que se avizinha.

Mas, eis um pálio cálido fulgura,

Calor da vida, antídoto ao infausto;

Cadente luz de graciosa estrela

Suavemente jaz sobre a figura

Do homem triste que, em holocausto,

Duvida do que fez por merecê-la.

"Grito" - Humberto de Campos (A Salvador Rueda)

Ao sondar minha Dor, qual se chorara,

Pedi: -"Cristãos, vede meu mal traiçoeiro!"
Mas os homens sem fé, no mundo inteiro,
Ver não quiseram minha sorte amara.

Cheio de nojo, procurei uma ara,
E implorei: -"Homens d'honra, a mim, primeiro!"
E, de tanto fingido cavaleiro,
Nenhum, para me ouvir, volveu a cara.

-"Filantropos, - clamei - predicadores,
Moralistas, filósofos, doutores,
Consolai o meu íntimo desgosto!"

Não se ouviu meu gemido suplicante...
Gritei: -"Canalhas!" e, no mesmo instante,
Todo mundo me olhou, voltando o rosto!



Até um dia, Corneta!

Até um dia, Corneta! Sei que melhores mãos lhe conduzem os passos agora!...

Revejo tudo, todas as etapas. Tento ver que falhas cometi. Não sei dizer...

Sabemos, você e eu, que a amei por ideal, desde o momento em que vi sua foto num apelo por e-mail. Mesmo sabendo que os relatos não eram lá muito fiéis, que sua idade não era tão avançada e que seu problema não era apenas dor por maus tratos. Desc...obri isso assim que abri a caixa de transporte e você saiu, como um zumbi, pelo apartamento. Sua atrofia muscular, sua magreza excessiva... Eu senti, de certa forma, que seu tempo de convivência seria curto entre nós... E você se superou! Não ganhou peso, mas, ainda assim, ganhou viço. Seu temperamento "intratável" causou sérios problemas com os outros gatos... No entanto, como eu poderia esquecer o impacto de seu olhar naquelas fotos? Como poderia fechar-me a você? Você se lembra bem do borrifador de água para impedir que machucasse os outros gatos, não?

Querida, não há um momento de arrependimento! Mesmo com todas as vezes em que tive que brigar com você por seu comportamento agressivo. Guardo todos os arranhões e mordidas com carinho. Como guardo o instante mágico em que você, sem jeito, veio pedir-me o primeiro cafuné...

Nos últimos tempos, você já ensaiava deitar-se em meu colo, o que eu nunca consegui de você. Totalmente desengonçada, mal ficava cinco minutos e saía contrariada!...

Ah, minha gata porquinha! Desajeitada, esfomeada, sem nenhum jeito! Não mais verei seu pratinho de água arranhado, arrastado até o meio da cozinha, deixando uma inundação pelo caminho, porque era o seu jeito de beber!

Que saudade de todos os furos que você faria em meus lençóis, com suas garras, que nunca aprendeu a retrair! Da sua indignação sempre que via o Biruta!... E como doerá ver a Lua cheia, ocasião em que você sempre ficava extasiada no quintal, como que hipnotizada pela beleza maior do que nós mesmos e que, mesmo sem entender, você sentia!

Ah, Corneta! Não há o que descreva o que sinto!... Perdoe-me por qualquer falha!

Siga seu caminho, filha! Até um dia!!

"Sabidoria Minêra"

Levanto antes do galo e, na currida,

Vô oiá as roça, as flô e as criação
Pra mó di vê se as coisa tá benzida
E pego uns gáio prá acendê o fugão.

Passo o café e vô pro meu portão
Prá quentá sor e prá oiá a vida
E os povo que num chega pra essa lida
Di trabaiá prá garantí o pão.

Uai, qui chêga um ôme cum assunto:
"Pra quê nóis véve assim, tudo cirtim?"
Ô sarto fora e digo: "Sô dotô,

Brô di fubá, um pito e um cafizim,
E ô num penso mais e nem pregunto
Doncovim, oncotô e proncovô!..."

A Descoberto

          Frio, imenso frio, na alma e que se reflete no corpo. Tremores, a busca por um cobertor que nunca basta. A ideia desesperada de preparar uma bolsa de água quente... E a coragem de mover-me? Nesse momento, um pensamento: "o frio atinge os ossos?". Que besteira! Por que pensar isso? De onde veio isso? Dou-me conta de que, como nos dias de febre, pensamos coisas, muitas coisas, que vêm de diferentes e variados compartimentos da mente ou, sei lá, do mundo exterior e que de alguma forma captamos. Perdi-me novamente e a providência para cessar meu frio não é tomada. A casa totalmente escura. Sei-a de cor. Sei quantos passos até a sala e o que devo contornar. Daí até a cozinha e como achar o fogão. Sei mesmo até quando a gata está à minha frente ou não, para que não lhe pise o rabo. Gata velhinha, já sem muita noção. Coitada! Sofreu horrores em sua antiga casa, nem sei como sobreviveu 13 anos!... Acolhi-a porque tive empatia. Hoje sei que se não o tivesse feito ninguém o faria: temperamental ao extremo, cheia de "não-me-toques", "pode isso, mas não pode aquilo"... Rio-me porque, ainda assim, eu a conquistei. Só preciso que entenda duas coisas: o meu lado da cama é sagrado e vassouras e objetos semelhantes em minha mão não são armas... Acho que é este o fator que nos faz sentir tanto frio: a coisificação da vida! Sim, isso mesmo! A nada damos valor, a nada acolhemos verdadeiramente, a nada respeitamos. O frio deve ser o reflexo íntimo do mal que em nós prevalece... E cá estou novamente, tremendo, divagando e sem tomar providências para cessar o frio! Mas, e se eu fizer tudo e ele permanecer? Estarei louco? Será o caso de procurar um médico e dizer "Doutor, sinto muito frio! Não sei de onde vem, mas é muito forte!"... Acho que não... ou sim? Médicos não sabem lidar com o imensurável. Certamente, ele aferiria a temperatura e diria: "Não há sinal de febre. Cubra-se bem e volte a dormir."... Ouvi dizer que há uma espécie de "termostato" no organismo, que controlaria justamente as alterações de temperatura. Seria conveniente comentar isso com o doutor? Ele me acharia hipocondríaco? Ou cínico? Por que não consigo sair da cama e esquentar a água? Aproveitaria para fazer um chá. Não gosto muito de chás, mas esquentam. Se ao menos eu não tivesse acordado por causa do frio! Não estaria nem em dúvida sobre o que fazer e nem pensando solto. Pensamentos são mulas deseducadas. Não respeitam cercas, portões, nada! Se lhes der na telha comer papel, lá vão em busca de papel, mesmo que para isso tenham que derrubar o celeiro... Eu nem tenho celeiro. Seria bom ter um, mas moro na zona urbana, ficaria estranho. E agora não consigo imaginar ter um celeiro sem mulas, mesmo essas sem noção de respeito. Não sei que nome se dá a isso. Parece que a cabeça não para e, num processo de costura, vou de um lugar a outro, de uma ideia a outra, sem fim... É doença ou é o frio que provoca isso? Li, não sei mais onde, que frio ou calor demais podem criar delírios... Essa mania de ler coisas, aqui e ali... A coisa fica registrada, mas nem sempre sei onde, não é como naquelas fichas de biblioteca, para as quais ficamos horas (minutos, mas parecem horas), dependendo do humor da bibliotecária, para que sejam preenchidas e, ao fim, recebermos um papelzinho de péssima qualidade que nos dá a honra e o direito de emprestar livros... E elas são implacáveis! Um minuto de atraso na devolução e vem multa ou advertência... Elas não entendem que, às vezes, o último parágrafo tem que ser lido três ou quatro vezes. Pode ser o primeiro também. Como pode, se trabalham com livros?... Céus, e esse frio! Dizem que tremer ajuda o organismo a liberar calor, mas acho uma estupidez ficar tremendo se é possível não deixar o frio entrar. E mesmo assim, não consigo parar de tremer. Meu corpo é ignorante, não é nada prático. Assisti a um documentário que explicava que algumas aves têm, por vezes (ou é sempre?) mais de uma camada de penas, para evitar o frio, acho que algo como as penas menores cobrem o corpo e as maiores as recobrem... Eu não digo que não sei para que serve guardar tantas informações? Parece o sótão da casa de meu velho tio. Tudo está lá, isso é fato, mas, quem vai procurar? Sem falar na grossa camada de pó. Será que é isso que temos na mente, grossas camadas de pó? Seria razoável para explicar a razão das confusões com informações... Acho que estou ficando louco. Pensando bem, o mundo deve ter grossas camadas de pó! As pessoas não se entendem, talvez por não saberem onde está a informação apropriada para um determinado momento... Um país declara guerra a outro hoje e, após uma semana, declara a interrupção ou uma trégua. Uma pessoa diz "Amo você", com brilho nos olhos e, duas semanas passadas, parece que ela nunca viu o alvo de seu dito amor... Eu não sei, é muita coisa para pensar... e eu com frio! Esquentar água? Teria que ir enrolado em todas as cobertas. E se, por descuido, uma delas pegar fogo? Passaria o frio, mas não era o que tinha em mente... Muito arriscado! Um aquecedor no quarto! Achei a solução! Se bem que, li no jornal da semana passada que um senhor morreu queimado porque seu aquecedor deu problema. Parece que não há solução para o frio! E, não senhor, ninguém me convence de que aquele povo que vive nos polos, morando em casas feitas com blocos de gelo, não sente frio. Eu fiz a experiência: pus minha mão dentro do congelador da geladeira! Esses cientistas querem que acreditemos em tudo o que dizem! E quem garante também que ser gordo como as baleias previne o frio? Alguma delas teria contado isso? Eu tenho que parar de ler! É um aborrecimento isso, a gente tem boa-fé e acredita no que dizem... Ah, uma lareira agora! Eu estaria dormindo, feliz, aconchegado. Droga! A chata da minha prima disse que alguém contou a ela que uma senhora adormeceu em frente à lareira, na poltrona, e uma fagulha caiu em sua roupa. Acho que era algum tecido sintético, não sei, e o fogo se espalhou rapidamente. Ela ficou com noventa por cento do corpo queimados e perdeu a mão, não sei se a direita ou a esquerda. Não tem muito jeito! Saímos das cavernas, para onde fomos justamente fugir do frio, e continuamos reféns dele! E é tão grande, que não sei se meu coração está gelado porque o corpo está frio ou se o corpo esfriou porque o coração foi a fonte... Frio interior! Nenhum filósofo, que eu saiba, falou disso. Pudera, em que isso interessaria a um filósofo, que fica escondido numa barreira de livros cheirando a mofo para entender sei lá o quê... Se ele sai da biblioteca ou do escritório para tomar um café e, por azar, é atropelado ou escorrega e bate a cabeça e morre, de que adiantou ficar embolorado a vida inteira?... O galo do vizinho está cantando. Será de frio? Acho que o melhor é eu me acostumar e dar um jeito de parecer um "cubo de gelo". Treinando todos os dias, eu poderei convencer meu tolo corpo de que sou um cubo de gelo e, assim, não sentirei mais frio. O único problema - e essa é a miséria - é que jamais poderei sentir novamente o calor, aquela sensação gostosa de estar vivo entre outros vivos... Acho que é gostoso porque é um acontecimento não muito comum. É isso! Não me fará falta! Seja forte, homem! Você é um cubo de gelo, o senhor do frio, seus domínios são imensos. Será bom, embora você não possa mover-se mais por não ter articulações...

Manietado...

Transito entre dois planos curviformes
Entre eles está minha sepultura...

Ah, como queria ver no sol o "Sol"!
Quão feliz seria sem essa maldição
Que amargo diariamente, a contragosto, mas acostumado...

O que há para mim que não vejo?
No que vejo, o que não é para mim?
De que adiantam respostas quando o coração é uma bomba de fel?!

O ato emético a que me lanço agora
Não é senão a soma do quadrado dos infortúnios infames,
Cujo limite tende ao infinito...

Aguardo e tremo e torço pelo rompimento
De todos os liames físicos a este mundo,
Uma vez que já sei para onde vou
E que não há mais nada a fazer que interrompa o curso
Do destino de um proscrito!...

Mas, não! Quer Deus que permaneça
Nesta tormenta sem nexo
"Nel mezzo del camin" da ternura de um amplexo
E da inesgotável fonte de horrores - o coração humano!
Nem lá, nem cá, eis meu purgatório!

Sem divisas, sem bandeiras, sem causas...
Não defendo sequer a mim mesmo...
E nestas malditas linhas tortas
Aguardo o "auto de fé" que me queime com elas!...

Quase Autorretrato (Ah, Bocage!...)

Olhos baços, embora antes profundos,

Catadura infeliz de misantropo,

Boca mordaz a devorar os mundos,

Na cadência do "allegro ma non troppo".

Cínico, sarcástico e “filantropo”,

(Sustando pensamentos tão rotundos,

O que é comum para o normal “antropo”)

Sigo cantando a glória dos imundos!

Sem ser puro, tampouco puritano,

Olho ao redor a doce pudicícia

Que acalma o coração atormentado...

Ainda acho que o homem, ano após ano,

“Confunde” sua pureza co’a espurcícia

Que finge não haver, oh recalcado!

Caminheiro

Andar, perdido em si, em tal deserto,

Configurado na essência humana,

E perceber que o tino não se engana

No tresvariado caos que aponta certo...

O “vir a ser” do oásis sempre perto

É o que a paz do homem mais afana,

E a angústia dessa trama soberana

Condu-lo ao vórtex em que acaba inserto...

Perdido anda, assim, perdido chora,

E olhando as próprias mãos rotas de areia

Expressa no ar grafema indecifrável...

Com sustenido grito ele implora...

E sua voz entrecortada alteia

A extrema dor e inimaginável...

Pânico da Solidão

Vencida a mente, o cérebro vencido,

Impostas que lhes foram drogas, corro,

Fugindo ao medo vivo e pressentido

Marcado no “éter” do pronto-socorro!

Não sei por que já a tantas eu não morro!...

Desvencilhar-me do ônus carcomido...

Sentir o fluido hemático, num jorro,

Fugir porque algum vaso foi rompido!...

Tolices, devaneios ou ressaca,

A boca amarga o anti-hipertensivo,

De déu em déu eu vejo a escuridão!...

Viver, morrer... É a síndrome que ataca:

O meu pensar é sempre compulsivo,

E a minha companheira é a solidão!

Bissoneto

          Meu pai é poeta. Mais, gosta do assunto e o estuda, tendo publicado alguns ensaios inclusive. Normalmente, escreve sonetos e trovas. Transcrevo, de seu "Major Vade-Mecum Poematicum" a explicação para bissoneto, criação sua. Por sinal, deixaram sua marca os Sonetos e Bissonetos de VÔO (com acento, pois são as iniciais de seu nome: Varlô Ôlo de Oliveira):

"[...] Criei-o na década de 60, no Rio, mas só o publiquei, num ensaio sobre Poesia, em 1968, em Curitiba. Vinte e dois versos. De 4-4-3-3, passei para 4-4-3-3-4-4 (ou de 8-6, para 8-6-8, forma estrófica melhor). Para evitar dificuldades rimáticas, admite-se o esquema ababcdcd, efgefg e hihijkjk [...]"

          Estou longe de ser poeta, mas, como tive ocasião de dizer antes, aqui mesmo, às vezes escrevo em versos. Daí, noite insone, veio a "herética" ideia de tentar um bissoneto... Como não devo nada a escola alguma nem pretendo alcançar lugar algum com isso, ei-lo (usei o esquema rimático abbaabba cdecde abbaabba):

Bissoneto da Incapacidade de Amar

Sentir arder a chama indefinível,

Querer ousar a sanha dos amantes –

Arpejos de mil cordas dissonantes –

Morrer no coração indisponível...

Tornar a questionar-se se é possível,

Com tantos sentimentos suplicantes,

Pesando dividendos e montantes,

Amar portando a paz incognoscível...

Intenso nessa busca por tolices

O peito ri e sangra e estertora

Gozando a antevisão do paraíso...

E parte, tolo, afeito às estultices

Do pérfido sentir que se assenhora

Do desgraçado que perdeu o siso!...

Oh, dor da carne d’alma putrescível!

Discórdias vivas entre os querelantes

Recordam corpos a dançar, arfantes,

Sem ter, no entanto, a perfeição tangível

Da idolatria pétrea e invencível

Que outrora ornava os corações cantantes...

Motivos estes, tais, desconcertantes,

Que fazem esse amor tão desprezível!

"Soneto escrito às pressas sob a tempestade"

A um demônio.

Vinde, infeliz, a olhar os campos santos

Em que estorcego agora de loucura.

Ride e cantai ao pé da sepultura

Das dores e dos ossos – e são tantos!


Dançai com frenesi e sem usura

A sanha que vos trouxe e a outros tantos

- Tormento dos propósitos mais santos

Com que fingi ornar-me a catadura!


Vinde e vinde, com fúria e sem descanso!

Perpetuai o ódio que engalana

Minh’alma inconsolável e perdida!


Se atravessei as vagas sem remanso,

Trazei um fim para a miséria humana:

Interrompei, de um corte, a minha vida!

Dor

          Hoje dói muito. Elevo minhas miseráveis forças à Vida em forma de gratidão e carinho, pensando em todos os momentos que compartilhamos na estrada.

          Fique bem! (09/07/2010 - 10/07/2010).

"Ego sum"

Já não trago a ilusão de ser poeta; no entanto, ainda assim, às vezes escrevo em versos, o que é bem diferente.
Segue soneto que, "parido" hoje, trouxe-me algum contentamento, sem pretensão maior. Em seguida, duas observações.

               Na luta entre o meu eu e o "eu" do outro,

               Que a insistência faz que eu assimile,

               Assento em mim, bem como assento n'outro

               Mendaz glutão, que é o meu fac-simile.

               Entendo, enfim, que quem a alguém simile

               Pretende ser, em si, bem mais que o outro

               E, agindo assim, franqueia se assimile

               Figuração fugaz que assiste n'outro.

               Se "eu sou eu somado às circunstâncias",

               Padeço do fugir camaleônico,

               Perseguidor cruel da mente humana.

               Em suma, divisadas as instâncias,

               Reclamo, com meu brado ultrassônico,

               A paz falaciosa que me ufana.

Em língua portuguesa encontra-se "fac-símile" (note-se o acento agudo); utilizo a palavra com deslocamento da tônica para a sílaba "mi". Ao fim da segunda estrofe, tomo a liberdade de lançar mão de neologismo: há o verbo "fac-similar" em nosso idioma e, para efeito do poema, o substituo por um tal verbo "similar" (afinal, liberdade poética...).

Permito-me escandir os versos a fim de possibilitar a "audição de meu canto":

      Na| lu|ta en|tre o| meu| eu| e o| "eu"| do| ou|tro,

      Que a| in|sis|tên|cia| faz| que eu| as|si|mi|le,

      As|sen|to em| mim|, bem| co|mo as|sen|to| n'ou|tro

      Men|daz| glu|tão,| que é| o| meu| fac-|si|mi|le.

      En|ten|do, en|fim|, que| quem| a al|guém| si|mi|le

      Pre|ten|de| ser|, em| si|, bem| mais| que o| ou|tro

      E, a|gin|do as|sim,| fran|quei|a| se as|si|mi|le

      Fi|gu|ra|ção| fu|gaz| que as|sis|te| n'ou|tro.

      Se| "eu| sou| eu| so|ma|do às| cir|cuns|tân|cias",

      Pa|de|ço| do| fu|gir| ca|ma|le|ô|nico,

      Per|se|gui|dor| cru|el| da| men|te hu|ma|na.

      Em| su|ma,| di|vi|sa|das| as| ins|tân|cias,

      Re|cla|mo,| com| meu| bra|do| ul|tras|sô|nico,

      A| paz| fa|la|ci|o|sa| que| me u|fa|na.

É isso.

Conceitos

          Provavelmente é "causo". Mas, se não é verdade é poético. Conta-se que, há não sei quantos anos, um grupo de pesquisadores franceses, em visita científica ao Pantanal, ao avistar a grande ave que o simboliza teria exclamado: "Que beau jabot rouge!" - "Que belo papo vermelho!" - (pedindo vênia a possíveis deficiências gramaticais; no entanto, jabot, "papo", é substantivo masculino, e rouge foi encontrado por este franco-analfabeto também como adjetivo ou substantivo masculino).

          Imagino que o caboclo brasileiro, o nosso "legítimo eu", de tanto ouvir a expressão, associou facilmente, pela sonoridade, jabot e rouge, até fixar "jaboru" e, finalmente, "jaburu". No entanto, mais factível, consta do tupi-guarani (ou nheengatu, como preferirem) o significado advindo de característica da ave: "garganta inchada", "papo inchado" (e o nome científico do tuiuiú, ave ciconiforme em risco de extinção, é Jabiru mycteria). Igualmente poético, pois a observação de detalhes, mesmo por "homens práticos", preocupados com a caça ou com a localização e, enfim, com o conhecimento do mundo em volta, requer "sintonia fina" que, para a mente, é poesia.

          O que leva à reflexão é o fato de o nome ter adquirido a conotação de "indivíduo feio", "esquisito", "tristonho". As cegonhas, e o nosso jaburu, andam de forma que pode ser considerada "desengonçada", e senso estético é privilégio de poucos... Muitas pessoas (quem sabe mesmo este escriba) são achincalhadas com epíteto originário de lendária visão francesa ou da aguçada percepção indígena, mas com inegável "paixão estética", o que demonstra nossa incansável vocação à deturpação.

          Consola-me a visão do nobre animal e de seu altivo caminhar, alheio, não às nossas ações deletérias, mas, felizmente (como todos os animais), à nossa ideação degenerada.

         

          São as pílulas de hoje.

Tristeza pela Peremptoriedade das Coisas

          William S. Burroughs, escritor norte-americano nascido em 1914 e morto em 1997, teve atribulada vida, de que pouco conheço. No entanto, ao ler seu livro "O Gato por Dentro" (L&PM Pocket, 2007), encontrei algumas (muitas) "semelhanças" em alguns traços de sentimentos e visões de mundo. Transcrevo, da página 78, tocante relato (para mim, de fato, o livro tem o verdadeiro formato do que hoje conhecemos como blog):

          "O livro dos gatos é uma alegoria, na qual a vida passada do escritor se apresenta a ele como uma charada felina. Não que os gatos sejam marionetes. Longe disso. Eles são criaturas vivas que respiram, e quando se tem contato com qualquer outro ser, isso é triste: porque você vê as limitações, a dor e o medo e a morte final. É isso que significa contato. Isso é o que vejo quando toco um gato e percebo as lágrimas escorrerem por meu rosto." (grifo nosso)

          Sinto, senti, e creio que sentirei isso sempre em contato com os animais... O que me causou espanto foi verificar a descrição clara de sentimentos tão profundos e algo confusos. E, embora nem sempre seja possível evitar, sou obrigado a perguntar-me sempre se vale a pena "dar broncas" por travessuras e coisas do gênero, ante a fragilidade, a pureza (no sentido de não terem muito mais que o instinto a guiá-los) e a "confiança" que depositam em nós. Há alguma, mas não total nem contínua, semelhança com o que se pode sentir em relação a crianças, principalmente bebês e, com muito esforço de coração e pensamento, em relação aos seres humanos em geral.

          Reflexões...

         

Alphonsus de Guimaraens Filho

          Primeiramente, deixo endereço de site que merece (e deve) ser lido, a respeito do grande poeta que, em nenhum momento "ficou à sombra do pai": http://aiuslocutius.wordpress.com/2008/08/30/a-morte-de-alphonsus-de-guimaraens-filho-e-o-nosso-analfabetismo-literario/

          Transcrevo, como homenagem (que será sempre incompleta) um pequeno poema do Gigante (talvez não o mais expressivo mas, se a poesia tem ao menos uma vantagem, é o fato de poder "ser grande ou pequena" conforme o leitor). Ei-lo ("Sequência"):

          Os bois mugem para a grande

          solidão que os agasalha.

          (Os homens acham na paz

          do campo a paz que apunhala.)

          Os cães uivam para a lua

          um uivo fino e ofegante.

          (Os homens padecem a lua

          e a dor em canto se expande.)

          Os gatos choram na noite

          como em fundo sofrimento.

          (Os homens padecem a noite

          uma outra noite antevendo.)

          As traças devoram a vida,

          papirógrafos sem pressa.

          (Os homens se dão aos livros

          e a vida, como lhes pesa!)

          Os ratos pelos armários

          deixam apenas fragmentos.

          (Os homens se dilaceram,

          as próprias cinzas temendo.)

          E a vida só se asserena,

          se atenua, se aquieta,

          quando num rosto cansado

          sombra, apenas, se dispersa.

Poema retirado do livro "O Tecelão do Assombro" (Editora 7 Letras, 2000, p. 28)

         

Minha Gatinha Maltratada

          Está conosco há relativamente pouco tempo e, por isso, ainda "nos estudamos" um ao outro, com a cautela necessária do medo. Afinal, consta que ela foi muito maltratada (e já conta com aproximadamente 13 anos). Veio com o nome "Kika", mas tenho, por princípios emocionais, não chamar um animal nessas condições pelo nome cujo som possa evocar "lembranças" tristes. Contudo, ainda não encontrei um nome para ela. Pensei em "Branquinha", mas não gostei; "Algodão", mas ela também não é tão "fofa" assim (os outros gatos que o "miem"); quis mais: escolher um nome em tupi-guarani, mas não funcionou (primeiramente porque é difícil para quem não entende a língua meter-se a "juntar" pedaços, correndo o risco de falar bobagem). Chamo-a de "minha filha", enquanto isso.

          Já houve algum progresso, ou melhor, bastante progresso. Ela não permitia sequer a aproximação, sem aqueles amistosos "tapas" com as garras expostas (bendita tintura de iodo a 2%!). Hoje, e tenho certeza de que ela "pensa" que eu não vejo, quando estou no lusco-fusco da mente obnubilada pelos remédios, ela "se enfia" sob minha mão e se esfrega com prazer, parece-me desconhecido por ela, em meu braço - gesto, aliás, típico dos gatos, tidos ainda como animais "ariscos", "independentes", "interesseiros"; essa visão não passa de reflexos antigos da época em que os ratos eram cultuados por representarem a prosperidade e a capacidade reprodutora, e seus predadores naturais eram queimados vivos, enquanto os perpetradores da façanha cantavam e giravam em torno das piras da ignomínia. Enfim, eu finjo que faço movimentos "involuntários" e ela se deleita para, depois, deitar-se aos meus pés.

          Tento administrar a ciumeira geral. Trato a todos igualmente, afinal sou o "macho-alfa" aqui. Não permito que ela persiga os outros e nem que os outros a persigam. Bendito o ser humano que, num raciocínio simples mas totalmente lógico, criou aqueles borrifadores de água - muito utilizados (ou estou ultrapassado?) por quem "passa" roupas. Uma borrifada aqui, outra ali, e a paz volta a reinar, sem grandes traumas.

          Talvez seja impróprio para um ser humano dizer isso, mas tenho facilidade para amar os animais (lógico) e, principalmente, os "lazarentos", os "execrados", os "excluídos". Desde minha infância, por exemplo, lembro-me de amar os urubus, os gambás (a nossa velha e querida cuíca), os morcegos, as lagartixas, e por aí vai. Lembro-me, também, de certa feita, quando minha mãe precisou resolver alguns problemas na rua e, obviamente tive que acompanhá-la. Do ônibus, vi um cachorro esquálido (sabem aqueles cães "amarelos" que costumam multipovoar o grupo dos cães de rua?) tentando alcançar uma lata de lixo cuja "boca" estava alta demais para ele, enquanto a "turba multa" divertia-se, com o riso dos inconsequentes. Perguntei, com minha eterna dor: "Mãe, como se chama o médico que cuida dos animais?". Ela me olhou (e juro que ela já sabia o motivo da pergunta!) e disse: "Veterinário". De pronto, respondi: "Quero ser Veterinário quando crescer!".

          Talvez não explique muito, mas quando olho para a "mal-humorada" felina, todas as lembranças reviram-se e meu peito só sabe dizer: "Seja bem-vinda, minha filha!".

"Soneto do Só" (Parábola de Malte Laurids Brigge) - Vinícius de Moraes

          Depois foi só. O amor era mais nada

          Sentiu-se pobre e triste como Jó

          Um cão veio lamber-lhe a mão na estrada

          Espantado, parou. Depois foi só.

          Depois veio a poesia ensimesmada

          Em espelhos. Sofreu de fazer dó

          Viu a face do Cristo ensanguentada

          Da sua, imagem - e orou. Depois foi só.

          Depois veio o verão e veio o medo

          Desceu de seu castelo até o rochedo

          Sobre a noite e do mar lhe veio a voz

          A anunciar os anjos sanguinários...

         Depois cerrou os olhos solitários

        E só então foi totalmente a sós.

Bertha Celeste Homem de Mello

          Filha de fazendeiros, escreveu, da cidade de Pindamonhangaba, em 1942, famosos versos que enviou à Rádio Tupi, em meio a cerca de 5000 outras cartas, como participante de um concurso promovido pelo cantor Almirante (Henrique Foréis Domingues), e que tinha por jurados Olegário Mariano, Cassiano Ricardo e Múcio Leão, membros da Academia Brasileira de Letras. A intenção de Almirante, que apresentava um programa na referida Rádio sobre música brasileira, era instigar mentes criativas a descartar o estranho e monótono "happy birthday to you", e marcar, em Língua Portuguesa, a representação da comemoração (a melodia já era mundialmente consagrada) do natalício de alguém.

          Fervorosa e carinhosa senhora! Além da graciosidade dos versos, ela fora uma das poucas concorrentes que quebraram a repetição de um verso só, o que encantou o júri. Vamos a eles:

          "Parabéns a você,

          Nesta data querida!

          Muita felicidade,

          Muitos anos de vida!"

          Após o inesperado sucesso, doutorou-se em Letras e passou a dedicar-se à poesia (livro "Devaneios", de que não encontro mais referências, infelizmente). Aos 54 anos de idade, mudou-se para Jacareí, onde lecionou por quase dez anos, vindo a falecer, em 1999, vítima de pneumonia.

          O pequeno relato é "filho" de bendito texto, escrito por Max Gehringer para a Revista Superinteressante, em 2001.

          Que, ao menos, pensemos na dedicada senhora que, com cinco minutos de seu tempo, alegra-nos até hoje, nas referidas festas, e tentemos cantar a música corretamente.

"Saudade" - Augusto dos Anjos

Hoje que a mágoa me apunhala o seio,

E o coração me rasga atroz, imensa,

Eu a bendigo da descrença, em meio,

Porque eu hoje só vivo da descrença.

À noute quando em funda soledade

Minh'alma se recolhe tristemente,

P'ra iluminar-me a alma descontente,

Se acende o círio triste da Saudade.

E assim afeito às mágoas e ao tormento,

E à dor e ao sofrimento eterno afeito,

Para dar vida à dor e ao sofrimento,

Da saudade na campa enegrecida

Guardo a lembrança que me sangra o peito,

Mas que no entanto me alimenta a vida.

         

"Pavane pour une infante défunte"

          Há dores que se amoldam tão perfeitamente a nossa psicosfera, por mais neguemos sua existência, que, por todos os nossos poros psíquicos agem como nosso "cartão de visita". Normalmente, são abafadas, ruminadas em silêncio na tentativa de destruí-las e, quanto mais as calcamos mais recalcadas ficam.

          Não sei se a forma materializar-se-ia, mas a angústia do "vir a ser" murchar ante as mãos impotentes e o pensamento confrangido é suficiente para fazer crer que sim - oh, látego cruento!

          O que pode o homem ante a sutileza das Leis que agem na mórula, na blástula e na gástrula consoante o campo "psicomagnético" que ali se forma, conduzindo e orientando o desenvolvimento?

          Fica a alegria triste do que poderia ter sido no amadurecimento da galvanização dos centros emocionais. Fica também a esperança de novo pequeno ser a buscar nossa fonte nutriz - do alimento físico ou do espiritual...

          Há aqui melancolia, reconheço. No entanto, é um ato terapêutico e expressa vontade firme de nova oportunidade, seja como for. Quando a flor é amada, não nos interessa em que vaso foi plantada.

          Saúdo, assim, a todos os rebentos, na figura daquela que ainda não veio.

                   

Coisas Insignificantes

          Nem sempre há assunto sério sobre o que escrever, e estou certo de que nessa ocasião pode-se aquilatar o desvario de uma pessoa. Eu poderia discorrer sobre o acúmulo de debris celulares no humor vítreo de meus olhos, as moscas volantes, ou simplesmente moscas, que me acompanham desde a infância, sendo motivo de distração, às vezes. Às vezes, porque o se concentrar nelas por muito tempo pode desencadear uma crise de ansiedade e até de certa angústia, uma vez que elas nunca desaparecerão. O grande segredo para mim foi descobrir que, mexendo os olhos ou mesmo a cabeça, os "monstrinhos" deslocam-se, já que nadam em verdadeira geleia; ao menos, é permitido vê-los em pontos diferentes. O difícil é pensar "não os verei"! Estarei condenado à sua companhia enquanto neles pensar. Nessas horas, sempre imagino o drama de quem padece de cisticercose ocular... Reconheço que é pura neurose e que posso ser taxado de vagabundo por não ter mais nada a fazer.

          Outra coisinha triste é pensar no Infinito, assim grafado como entidade independente. Lembro-me das aulas de Matemática ouvindo as primeiras professoras explicando que os números são infinitos à direita do zero e, mais tarde, também o eram à esquerda do zero. Pior, descobri que entre dois números, naturais ou não, há infinitas possibilidades! Ainda me vejo, nas noites insones, construindo espirais com os números sem encontrar o fim para a árdua viagem. Pelo menos, é ocorrência noturna e, de qualquer forma, se eu contasse carneirinhos, imediatamente viria à mente o fato de que posso passar a noite contando-os, sem fim. Quando paro para pensar na infinitude da vida então, tenho a sensação de que minha mente é um grande polvo que carece de coordenação motora e abraça-se continuamente, esmagando-se sem atingir sua meta. Acabo de ter um insight de que talvez seja mais do que neurose...

          Uma façanha de que descobri ser possuidor é a de ver, espontânea ou deliberadamente, rostos humanos em qualquer superfície para onde dirija meu olhar. É sempre mais fácil quando o fenômeno é espontâneo. Sou acompanhado por tal "dádiva" desde muito pequeno, o que posso fazer? Grande negócio é não pensar que é uma mensagem do Além. Não é! A saída é olhar para os pequenos e por vezes decompostos rostos, imaginando-os por exemplo como esboços e ensaios de grandes pintores e escultores, ou simplesmente como - acharam que eu diria loucura? - desarmonia com o pensar dominante.

          Poderia - como vocês também - contar inúmeros fatos semelhantes, somente para descobrir que, embora haja indivíduos a quem a Vida dotou de inúmeras responsabilidades, a da grande maioria, de que faço parte, tem a sua repleta de coisas insignificantes mas que lhe emolduram o ser e fazem de cada um universo particular.

          Por hoje basta!     

Apresentação / Introdução

O nome deste Blog surgiu há aproximadamente dez anos e nem era para ser nome de blog. A ideia era escrever um livro... Como talvez ele nem surja, não quis desperdiçar seu batismo, afinal. É provável que eu seja somente um "escritor de títulos", e já ficaria muito satisfeito se houvesse emprego para tal pessoa. O fato é que, na aparente contradição do nome está a pujança do pensamento que lhe deu causa. Poderá um espantalho utilizar um guante? É o que pretendo demonstrar aqui (com a frequência possível) para que se perca o preconceito e para que as ideias, os pensamentos e as máximas, alheias ou minhas, bailem à vontade forçando a reflexão, esta útil. De que valerá um conceito - físico, metafísico, filosófico, religioso ou psicológico - se não houver reflexão? Melhor seria acompanhar o frenesi das formigas em plantação nova e tenra.

Para não estragar esta apresentação - introdução e por mais tola pareça a imagem que tomo à memória, penso que espantalhos sempre remetem a plantações (e, não sei por que para mim, são sempre milharais ou trigais). Pois bem, moro em apartamento, com todos os seus bons e maus caracteres, e para fugir um pouco à clausura da vida moderna e metropolitana, tenho uma pequena jardineira, meu pequeno ecossistema, em que faço "experiências", ou melhor, adiciono alguns agentes e os deixo desdobrarem-se e mostrarem sua potencialidade. Há pouco mais de um mês, minha esposa e eu jogamos lá alguns grãos de milho de pipoca que estavam "habitados" por entidades ainda desconhecidas. Sempre ouvi que os grãos de milho de pipoca recebem tratamento tal que não germinam... De fato, em minhas poucas experiências infantis, não vi nascer um talo sequer. Para este espantalho foi maravilhosa a surpresa (eu não acompanho, sinceramente, os avanços na produção de milho de pipoca) do nascimento de pequenos pés de milho, na verdade, pequenos bonsais - ? - com algumas flores. Sei que não passarão disto, mas a alegria de vê-los trouxe-me, mais uma vez, o espanto de admirar as forças naturais e, assim, a vida.

Não há efeito sem causa e, ainda que assumamos erroneamente que a causa é o milimétrico / centimétrico milharal, eis toma corpo o mesmo espantalho adormecido a defender os pés de milho das agruras humanas.